De Un Amor Adolescente: Claudia

Fue en el año 1994, cuando contaba con catorce años, cuando sin ninguna expectativa fui con un amigo a un cine cutre que existía en el pueblo de al lado a ver Entrevista con el Vampiro. No había ningún plan, debido a que toda la pandilla se había ido a la Feria de Sevilla, y esa fue la razón por la cual acabé en aquel cine, esperando ver a algunas niñas babeando por Brad Pitt, Tom Cruise y Antonio Banderas. Poco sabía que acabaría encontrándome con ella...

La película me sorprendió: un tratamiento del mito vampírico distinto, una ambientación dieciochesca que me conquistó, una gran actuación, a mi modesto parecer, de Tom Cruise encarnando a Lestar, el sanguinario vampiro e incluso de Brad Pitt como el torturado Louis... Pero ninguno de ellos se grabó tanto en mi retina como la pequeña Claudia.

Nunca olvidaré sus cabellos ensortijados y dorados, su tez pálida cual muñeca, su hambre insaciable y la frase que pronunció tras asesinar a su primera victima: Quiero más... Con voz suave, inocente y dulce, como la niña que era...

Ella fue la última pieza para completar la familia vampírica, siendo Lestat y Louis sus padres (aunque a los defensores de la familia tradicional les revuelva el estómago). La dulce Claudia, que fue para Lestat el discípulo que nunca pudo ser Louis: despiadada, insaciable, una auténtica máquina de matar sin remordimientos...

Sin embargo el tiempo pasó, y aunque su cuerpo no cambió si lo hizo su mente: una mujer adulta encerrada en el cuerpo de una niña eterna, una muñeca que no entendía por qué ella no cambiaba, y el odio nació en su interior, un odio que le hizo conspirar contra su creador, contra su padre... Su relación con Louis cambió, ya no era una relación paterno filial, sino más bien una relación incestuosa (recordemos que ambos eran hermanos en la sangre) e incluso podría decir que pedófila... Pero yo también estaba enamorado de claudia, de su rostro, de su forma de actuar, y como Louis también hubiera atentado contra Lestat...

Sin embargo cada acto tiene una consecuencia, y aquel acto de traición fue recompensado con la muerte de la dulce Claudia a manos de los vampiros de Armand... Nunca olvidaré sus gritos de dolor al sentir los rayos del sol lamiendo sus brazos, al arder hasta morir en brazos de Madeleine, quien veía en ella una niña eterna y que apenas puedo saborear el don de la inmortalidad...

La venganza de Louis no tardó en llegar, todos los culpables murieron a sus manos. Ninguno sobrevivió. Pero nada de eso pudo devolverme su dulce rostro, sus tiernos ojos, su voz melodiosa y aterciopelada...

De Una Desilusión

Parece que hayan pasado mil años desde la última vez que me senté en esta vieja silla a escribir algo.La verdad es que no se puede decir que esté en la fasé más creativa del mundo. Sin embargo eso no significa que deje de pensar.

Siempre he dicho que la vida se encuentra llena de dualidades necesarias: cada acción tiene una consecuencia (aunque para muchas personas la verdad esa regla no se aplique). Como elementos de una dualidad, se compaginan uno con el otro, no pudiendo definirse uno por separado. No podemos conocer la felicidad sin conocer que es la tristeza, no podemos conocer el dolor sin haber experimentado el placer...

Como aparente ser humano que soy, tiendo a hacerme ilusiones. Al principio pequeñas ellas, llegan tímidamente pidiendo cobijo en mi mundo. De bellos ojos brillantes, consiguen ablandar mi corazón curtido por los años, por el dolor de anteriores experiencias, y aunque al principio la verdad dude, necesito esa ilusión y le dejo un hueco.

Que maravilloso es hacerse una ilusión: me admiro de su belleza, tengo ganas de estar siempre con ella, de hablar con ella, de abrazarla y escucharla. Siento que todo es posible gracias a ella, y me pregunto cómo pude vivir sin ella antes, yo, un tipo fuerte que se enorgullecía de no ser humano al carecer de sentimiento alguno...

Sin embargo, al caer la oscuridad de la noche, al contarle mi último cuento a esa ilusió cuasi perfecta, al ver como duerme plácidamente, al acariciar su dulce rostro, y besar su mejilla, al quedarme sólo en mi habitación oscura, fría, es cuando la realidad toma forma y el Sr. Miedo, tranquilamente sentado en un sofá, fumando tranquilamente su pipa, sonriendo, porque sabe perfectamente que apenas tiene que decir unas palabras para conseguirsu objetivo... Y de esa forma me duermo, olvidando todo, deseando despertar para poder ver a esa pequeña ilusión abrir sus ojos y sonreír al mirarme. El Sr. Miedo se ha ido, pero aún queda su pipa, testigo mudo de su presencia.

Todo es maravilloso hasta que una noche, el Sr. Miedo decide hablar, y me dice algo que sabía perfectamente: pronto esa ilusión se marchará y conoceras de nuevo la desilusión...

En ese momento, todo cambia, la sonrisa de mi boca se va de vacaciones, y ya no me apetece despertarme temprano para ver a mi ilusión, debido a que puede que se haya marchado. La tristeza se vuelve mi compañera de fatigas, y el Sr. Miedo sonríe al ver cumplido su objetivo, objetivo que en realidad no era tal, ya que sabía perfectamente que eso ocurriría, pero quería negarlo.

Los días pasan oscuros, sin sol, lluviosos y por fin el aciago día tiene lugar: esa ilusión que tanto quise, que tanto me llenó se marcha, sin apenas despedirse, no sin antes arrancarme un trozo de corazón, dejando una herida emponzoñada difícil de cicatrizar, y que cuando lo haga dejara una fea marca.

Siento como la desilusión se cruza con ella en la puerta, y ni siquiera veo como sale de mi vida, todo lo que significó y ya ni siquiera quiero verla... Porque como decía el poeta: que corto es el amor y que largo el olvido.

De Un Mensaje En Una Botella

La pequeña Momo caminaba descalza por la playa sintiendo la fina arena meterse entre sus dedos haciéndole cosquillas. Le encantaban los días como esos. Después de semanas enteras siendo la lluvia la protagonista, el sol había conseguido escapar, reglando a todo el mundo un maravilloso día. Era imposible levantarse de mal humor en un día como ese, y lo había notado ella misma cuando observó a todo el mundo sonreír. Por eso decidió aprovechar ese día y salir a pasear, a disfrutar del breve período de calor que se le brindaba.

Caminaba despacio, cerrando los ojos, sintiendo el calor en su rostro, abriendo los brazos como si fuera a volar, escuchando el murmullo de las olas y el ruido de la arena al ser pisada... No sabía cuanto tiempo llevaba caminando, ya que en un día como ese, el tiempo debería estar prohibido por lo que dejó su reloj en casa, así que para ella ese día era infinito...

Se paro a mirar la inmensidad del mar, ese gigante azul lleno de misterios y tan atrayente como peligroso a veces. Cuando iba a empezar a caminar, observó como medio enterrado en la playa había un extraño objeto brillante que habían desenterrado las traviesas olas. Debido a su naturaleza curiosa, no pudo evitar acercarse y averiguar de lo que se trataba... Aceleró el paso, ilusionada por saber de que se trataba, hasta llegar al extraño objeto que tanto le había llamado la atención: se trataba de una botella oscura y semitransparente, un pequeño regalo que el mar le había hecho.<

Con la sonrisa de una niña pequeña, miró al mar y le gritó:

-¡Gracias!- y empezó a desenterrar el pequeño tesoro que había encontrado. Cual no sería su sorpresa al ver que en su interior había algo extraño, como una especie de pequeño pergamino enrollado, como en los cuentos de piratas.

Aun con más ilusiones y nervios, intentó abrir el tapón de la botella.

Tiró una vez.

Tiró una segunda vez.

Tiró por tercera vez con todas sus fuerzas y esta vez oyó un cómico ¡Pop! que le hizo reír. ¡La botella por fin estaba abierta! La sacudió enérgicamente hasta que por fin salió el pequeño pergamino. ¿Sería el mapa del tesoro del Pirata Barba Negra? ¿Sería una llamada de socorro de Robinson Crusoe que necesitaba un amigo que le escuchara? Con los ojos brillantes lo desenrolló lentamente, y lo primero que consiguió leer fue:

Querida Momo

No podía creer lo que sus ojos veían. Y lo leyó de nuevo:

Querida Momo.

Pues sí, había leído bien, pero como era posible que aquel mensaje en una botella fuera dirigido a ella, cuánta gente había pasado por aquella playa en aquel día y había visto aquella botella. Era imposible, aunque al ver la firma de quien escribía el mensaje se dio cuenta de que todo era posible. Era un mensaje del viejo Cuentacuentos. Comenzó a leer.

Supongo que estarás sorprendida al encontrar este mensaje de tan singular forma, pero ya sabes como es mi imaginación y siempre que pueda imaginarlo haré que exista. Estarás sentada en una playa solitaria, con un maravilloso sol sonriéndote, y unas traviesas olas mojando tus pies.

Momo miró a su lado y donde había algunas personas paseando, ahora reinaba el silencio. Sonrió de nuevo al ver los poderes del Cuentacuentos.

Lagun me habló de unos extraños Hombres Grises de grandes puros que te atosigan, intentando robar todo tu tiempo y a veces siento que debido a eso, ya no necesitas las tontas historias de este viejo Cuentacuentos. Eso provoca que el Sr. Miedo, que ha conseguido el bono de un buen gimnasio, vuelva cuando creíamos que había desaparecido, y más fuerte que nunca... Ya sabes que el Sr. Miedo en realidad no es malo, simplemente es un poco trasto y a veces no entendemos sus juegos, siendo en el fondo buena gente.

Sin embargo, los juegos del Sr. Miedo han provocado que la Tristeza me visitará, pidiendo cobijo en mi corazón. Sé que no debería haberlo hecho, pero ya me conoces y no pude negárselo. Con la Tristeza siempre viene la Soledad ansiosa de compañía, pero ya sabes que al igual que la Tristeza es egoísta, la Soledad es una amiga celosa, y no le gusta que esté con nadie más que con ella... Eso ha provocado que las palabras se hayan enfadado conmigo, y ya no quieran contarme cosas, siendo cada vez más difícil escribir alguna historia...

Sé que todo pasará, que al final todo saldrá bien y que tanto la Tristeza como la Soledad vendrán sólo de visita, y que el Sr. Miedo se cansará pronto del gimnasio y podremos vencerle en sus juegos... Sin embargo ahora he debido olvidar mi sonrisa en algún bolsillo de algún viejo pantalón, y con mi despiste no la encuentro... Espero no haberla perdido...

La pequeña Momo devoraba las palabras del Viejo Cuentacuentos. Aunque no fuera capaz de decirlo, no podía negar que se había ganado un pequeño rincón en su corazón, y no quería que estuviera triste, pero era verdad que los Hombres Grises continuamente intentaban robarle su tiempo. Sin embargo sabía perfectamente que podría refugiarse en los mundos fantásticos que su amigo creaba para ella, leyéndolos una y otra vez.


A unos metros de la pequeña Momo, una figura oscura la observaba. Embutido en un grueso abrigo, parecía que el sol no lo iluminaba a él. En sus labios había una sonrisa triste, tras una barba rala y oscura. En sus ojos se podían observar la ilusión de aquél que ha preparado una sorpresa para alguien a quien quiere: se trataba del Viejo Cuentacuentos, el que había mandado ese mensaje en la botella a través de su imaginación, para arrancar una nueva ilusión a Momo, su querida Momo... Y es que en realidad, ese mensaje se trataba de una despedida, pero no tenía valor para decírselo. A partir de ahora la observaría como ahora en silencio y cuidaría de ella en sueños, y si le tenía que dar dos collejas al Sr. Miedo se las daría. Sabía lo que ella significaba para él, y aunque no quisiera reconocerlo, sentía que era especial para ella... Sin embargo los Hombres Grises no dejaban de acechar, y aún con tristeza se debía marchar.

El Viejo Cuentacuentos sintió un escalofrío recorrer su espalda, encendió un cigarrillo, le dio una profunda calada y metiendo sus manos en los bolsillos, comenzó a caminar encogido sobre sí mismo, mirando el mundo aquella playa que había creado para Momo, y en la que encontró un último mensaje, en una botella regalada por el mar.

De Una Misantropía

Hacía tiempo que no escribía nada en general y en este blog en particular. Las palabras que tanto amé me han abandonado y cada vez es más dificil conseguir que alguna de ellas confíe en mí para contarme sus secretos más oscuros y poder plasmarlos...

Hoy he mirado el calendario y me he asombrado al ver que sólo han pasado 31 días de este año. Hoy termina el mes de Enero y tengo la sensación de que el tiempo ha transcurrido a pasos de hormiga...

Atras quedaron los tiempos en que fui un caballero andante en busca de una princesa a quien rescatar, porque fue ella la que me miró a los ojos e infundió el miedo en mi corazón, al darme cuenta que la Bestia que yo creía que la tenía cautiva, no era tal, sino un fiero guardian que mantenía presa al verdadero monstruo. Sus ojos me helaron la sangre, y antes si quiera de poder balbucear una simple palabra, atravesó mi corazón con una daga empozoñada, envenenando toda mi sangre...

Cada vez disfruto más de la Soledad como única compañía, inmerso en mi mundo, sin ganas de ver a nadie, pensando en mis cosas, con la sensación melodramática de ser un alma incomprendida. Que estupidez en los tiempos que corren, en estos tiempos en los que las ilusiones son perseguidas para su ejecución y la esperanza tiene precio a su cabeza...

Camino por la calle siempre solo, con la música en los oídos intentandome aislar de este mundo en que me ha tocado vivir, o mejor dicho en el que he elegido vivir, ya que todo es producto de nuestras acciones, correctas o no. Observo todo lo que pasa a mi alrededor, como el Miedo se nutre de vuestras almas, impidiéndoos hacer todo lo que deseáis para al final converios en una sombra de lo que fuísteis, un espectro al igual que yo, un ser sin alma, condenado a una muerte en vida, a vagar por un mundo que hace tiempo comenzó a volverse ajeno.

¿Tristeza? No lo creo, ya que la tristeza es un sentimiento y carezco de ellos. ¿Amargura? Si queréis llamarlo así por mí estupendo. ¿Ser atormentado? Por favor, no me hagáis reir...

De Unas Navidades Futuras

Subió al desván, harto de mirar en la televisión y sólo ver anuncios navideños. Hacía tiempo que odiaba la Navidad, tanto que se preguntaba si alguna vez le llegó a gustar. Se encontró con los restos de un campo de batalla: cajas y cajas llenas de papeles, recuerdos de mil vidas pasadas, regalos de viajes que nunca llegó a entregar... Todos ellos cubiertos por una fina capa de polvo que le daba una imagen añeja a la escena.

Comenzó clasificando viejos documentos que ni siquiera recordaba siguieran existiendo, reciclando como siempre: viejos escritos de cuando le llamaban Cuentacuentos, novelas inacabadas, relatos con mil versiones diferentes y que nunca vieron la luz... Pero ya no era el Cuentacuentos que despertaba ilusiones en corazones ajenos. Ya no coleccionaba sonrisas... La suya propia consiguió salir entre sus barba canosa al leer algunas cosas, recordando aquellos tiempos en que se pasaba horas y horas delante de un viejo ordenador, llenando aquella hoja en blanco virtual, manchándola con sus palabras. Sonrió al recordar como luchaba día a día por convertirse en escritor. Qué estúpido fue.

La tarde pasó volando entre cajas y cajas y, cuando ya se disponía a bajar ya entrada la noche, deseoso de ver una buena película en su anticuado reproductor de DVD (siempre sería un nostálgico), vio una caja que no reconoció. Una pequeña caja de madera, pintada de blanco y negro, imitando el estampado de la piel de una vaca. La madera estaba resquebrajada por el paso del tiempo y la cerradura estaba mohosa por la falta de uso. Con gran curiosidad la abrió, sus manos temblando, sintiéndose como un chiquillo que descubre un tesoro. Lo que vio dentro le dejó sin habla.

-Momo...-Fue lo único que salió de sus labios. Lo dijo inconscientemente, sin siquiera saber qué significaba esa palabra... Pero acto seguido lo comprendió.

Recordó de nuevo, aquella época de Cuentacuentos, cómo conoció a la dulce Momo, siempre con miedo, siempre deseando ser abrazada. Y eso fue lo que le condenó a ser su amigo, siempre dispuesto a contarle una historia que le hiciera pensar, sonreír y dejar de tener miedo... La pequeña Momo, encerrada en su cárcel invisible, deseando ser amada y a la vez impidiéndoselo siempre... Y eso fue lo que lo transformó en lo que era ahora. Luchó con todas sus fuerzas, pero al final como decía aquel filosofo alemán, se convirtió él mismo en un monstruo, volviéndose reservado, difícil de conocer y ahuyentando siempre a todos los que lo querían.

Dentro de la caja se encontraba el último beso que ella le regaló. Un beso inocente en la mejilla. Un beso lleno de amor y que guardó en aquella caja que lo había conservado intacto. Lo miraba fijamente, hasta que la imagen se volvió translucida por las lágrimas. Creía que moriría sin llorar de nuevo, desterradas todas de sus ojos, pero ahora se daba cuenta de que pese a que consideraba que había sido feliz con su vida, consiguiendo todo lo que se había propuesto (un gran trabajo, una gran casa, un gran coche), el precio para ello había sido vender su alma: abandonó sus sueños, sus ilusiones, incluso a la pequeña Momo, quien tanto lo necesito...

La vieja soledad que tantas veces le hizo compañía se convirtió en una pesada carga.

Permaneció allí.

Sentado.

Llorando.

Un viejo con sus recuerdos, esperando simplemente una muerte que llegaría pronto. Encontrándole solo...

De Una Generación Perdida

Pertenecemos a una generación que a priori sería la más grande. Una generación nacida en la democracia, una generación llena de ilusiones, con grandes oportunidades... Una generación alimentada con un sólo Petit Suisse, en la que el Bollycao traía pegatinas para coleccionar y en la que pasábamos más tiempo en la calle jugando a pillar que jugando a un puto video juego...

Pertenecemos a una generación engañada, una generación a la que se le refriega el hecho de haber tenido más oportunidades que la que nos precedió... Una generación con grandes expectativas que al no verse cumplidas nos tratan como pasto de los buitres...

Cuántas veces habré escuchado "yo con tu edad no tenía esto ni aquello", "con tu edad estaba harto de trabajar". A veces siento ganas de pedir perdón por haber nacido, nacido en este mundo y no haber compartido las desgracias de la generación de mis padres, no haber sufrido el azote de una dictadura y el hambre de una postguerra... Porque ese es mi puto pecado, haber nacido en el año 1979, hace ya casi treinta años, ser la primera generación de una democracia cada día más corrupta... Y es que es así: yo sólo pienso en dormir, en leer tebeos y en estar delante del ordenador... Ilusos... No se dan cuenta que en mi soledad paso las noches enteras desvelado, que el ordenador se ha convertido en un sustituo triste del contacto humano, porque una vez aprendida la palabra misantropía la tomé como mía, y nadie es quien para soportar mi trsiteza, mi grosería, mi desesperación...

Mi generación, aquella para la que ser estudiante es ir a un cesped a fumar porros, mientras papá y mamá pagan tu carrera... Mi generación, aquella que se esta convirtiendo en "pureta" y yo sin embargo sigo mirando con escepticismo la barba que sale debajo de mi nariz y que apenas puebla mi labio superior...

Una generación vacía, una generación que no ha tenido ningún logro: no vivio los años de la transición, no vivió el 23F ya que casi ni sabíamos hablar, no tiró el muro de Berlín, y cuando cayó estabamos más interesados en ver a un erizo gigante de color rosa hablando con la gente de su barrio que en ver como la libertad llegaba a los países del Este...

Me enseñaron que siendo bueno con las personas te pasarían cosas buenas, me enseñaron que si amabas a alguien con todo tu corazón, todo podría ser posible...

Pero malditos cabrones, por qué no me dijistéis la verdad... Por qué no me contastéis que el mundo perfecto no existe, que apenas existe un trabajo decente y que esa chica nunca se enamorará de mí...

Pero claro, es así... Y yo con 29 años a las puertas de los 30, sólo pienso en tonterias: ordenador, cómics y nada más...

De Una Pérdida Y Sus Consecuencias

El teléfono no paraba de sonar. Su sonido estridente bombardeaba mi cerebro resacoso. Desperté de mal humor y sin mirar la identidad del llamante contesté de mala forma:

-Diga...

-¿Chinaski? ¡Eh tío!

Todavía entre nieblas no era capaz de distinguir la voz que me hablaba al otro lado:

-¿Quién cojones eres?

-Joder tío, soy Miller. No me puedo creer que estés aún con la resaca de anoche. Ya puedes irte preparando que voy a recogerte.

-Pero... ¿qué hora es?

-Joder Chinaski, son más de las once de la noche. Venga, espabila que en media hora te recojo y nos vamos a la FIESTA.

Y sin que pudiera decirle nada colgó. Así era Miller. Un tipo que aprovechaba su vida al máximo y que los fines de semana apenas dormía dos horas. Donde estuviera una fiesta ahí estaba él y con él, el mejor material que se pudiera conseguir. Y últimamente necesitaba ese material.

Me levanté pesadamente. El sabor del alcohol seguía presente en mi boca. No recordaba apenas de la noche anterior, y eso era lo que pretendía, olvidar todo. Fui a la cocina, arrastrando los pies entre toda la ropa sucia que había por el suelo, cogí un vaso pero al final decidí darle un buen trago a la botella de vodka, tras lo cual me di una buena ducha fría, necesaria si quería aparentar estar vivo para la maldita fiesta...

El agua caía sobre mi espalda. A mi lado seguía la botella de vodka, aquélla que sabía siempre permanecería fiel, aquélla que siempre estaría conmigo... Salí de la ducha y me miré al espejo. Observé el despojo humano en que me había convertido: mis ojos estaban aún rojos por el alcohol y Dios sabe qué más sustancias con las que castigaba mi cuerpo últimamente. Allí desnudo me veía como era realmente, un tipo solo, desvalido y deprimente. Lancé la botella contra el espejo, deseando que esa imagen dejara de mirarme...

Me vestí con lo primero decente que encontré, colocando las ropas sobre mi cuerpo aún mojado, deseoso de fumar un cigarrillo y volver a tomar una copa... Pero imbécil de mí me di cuenta que los últimos rastros de mi adorada bebida se mezclaban con agua sucia sobre el suelo del cuarto de baño.

Encendí el cigarrillo y me senté en el sofá, quedándome dormido al instante. Me despertó el ruido del coche de Miller, una vieja tartana que parecía sacada de una peli de los ochenta. Le hice esperar un poco, sabiendo que eso le pondría histérico.

-¡Chinaski! ¡Maldito cabrón!-gritaba mientras aporreaba el claxon-¡Sal ya, bastardo!

Cuando creí que su espera fue la adecuada salí. Caminé lentamente, tomándome mi tiempo hasta llegar a su coche y sentarme a su lado...

-Calla ya estupido hijo de puta y dame un maldito cigarro....

Miller me miró seriamente, y después soltó una carcajada.

-¡Vamos Chinaski, vamos! Deja esa cara en casa, hoy nos vamos de fiesta: chicas, alcohol y... –en ese momento levantó su mano y en ella llevaba un pequeño paquete con una sustancia blanca.

-¿Qué es eso?

-Lo mejor que te ha pasado en tu vida

Y dicho esto arrancó el destartalado coche cuyo motor se quejó al acelerar.


Miller tenía razón, cosa que ya sabía: la fiesta era la más grande en la que había estado en mucho tiempo. Mucha gente conocida. Mucha gente desconocida. Música de cualquier clase. Alcohol. Drogas. Mujeres... Sin embargo no me apetecía estar allí.

-Chinaski... Chinaskiiiiiiiii. ¿Qué cojones te pasa?

-Déjame en paz, Miller.

-Es solo una tía, hay cien tías mejor que ella esta noche aquí.

-Déjame en paz, Miller

-¡No puedes estar así por una tía! La vida es muy corta para ello.

-¡No es sólo una tía! ¡No lo entiendes! ¡Era lo único bueno que había en mi puta vida!

-No es lo único-dijo Miller sonriendo, metiéndome un dedo en la boca. Un sabor amargo adormeció mi lengua. Deseé escupir, pero algo me decía que no debía hacerlo.

-Siente...

El efecto de la droga fue casi inmediato. Casi sentí como se unía a los receptores de mis neuronas, como segregaban endorfinas que circulaban por cada vaso sanguíneo de mi cuerpo mezclándose con el alcohol. La sonrisa apareció en mi cara, dando paso a una carcajada enferma. Miraba a Miller que no paraba de reír, y me ofrecía una copa tras otra.

No me importaba nada. Todo era parte del sentimiento de autodestrucción que me invadía desde que la eché de mi vida. La única persona de quien podría decir que de verdad amé, y la eché de mi vida. Me provocaba risa...


El efecto de las drogas aumentaba y el alcohol no ayudaba precisamente a concentrarme. Me sentí mal: la música retumbaba en mis oídos. Sentía ganas de vomitar, y corrí buscando un sitio para hacerlo. Entré en la casa y caí de rodillas en un vater. Sentí el vómito recorrer mi esófago, dejando su sabor amargo en mi boca. Sabor que apagué con un buen trago. Caí casi desmayado, sin apenas poder levantarme hasta que una nueva arcada me obligó a ello. Ya me sentía mejor, y había abierto hueco para poder beber más.

Salí del sucio baño, dándole grandes tragos a una botella cuyo contenido ni siquiera era capaz de distinguir. Vi una habitación donde existía una cama que parecía gritar mi nombre. Más que tumbarme, caí sobre ella.

No puedo decir el tiempo que estuve así. Pudieron pasar desde segundos a días enteros. Así me sentía, el mundo se había convertido en un carrusel del que deseaba bajarme, y la imagen de su dulce rostro no se iba de mi pensamiento. Una voz me sacó de mi viaje:

-Chinaski...

Abrí los ojos al escuchar mi nombre. Delante de mí, a los pies de la cama se hallaba la chica más explosiva que os podáis imaginar. Sentí como la sangre bombeaba mi polla en cuanto la vi. Deseé besar sus labios y arrancar sus ropas de inmediato. Me imagine montándola salvajemente, escuchando sus gritos en mi oído. Sentí sus dientes mordiendo todo mi cuerpo e imaginé mi semen recorriendo su vagina, introduciéndose en su cuerpo. ¿quién era esa chica?

-Eres Chinaski, ¿no?-su voz me excitaba aún más...

-Eso dicen...

-Te he estado buscando toda la noche. Me han dicho que escribes...

-Eso dicen...

-Aunque la verdad, no veo que sepas manejar las palabras tan bien como dicen.

-No soy yo quien maneja las palabras, sino ellas las que me manejan a mí.

Ese comentario despertó un brillo lujurioso en sus grandes ojos verdes, lo que me hizo excitarme aún más si cabía...

Se acercó a la cama, y se tumbó a mi lado. Mi cabeza quedaba a la altura de su cintura, pudiendo mirar sus largas piernas, apenas cubiertas por una pequeña minifalda. Esa chica sabía lo que se hacía, y sabía perfectamente lo que provocaba en los hombres.

-¿Ni siquiera me invitarás a una copa?

-Con ese cuerpo dudo que no hayas conseguido ninguna esta noche

-¿Eso crees? ¿me encuentras atractiva?

-No sé si serán las drogas o el alcohol, pero no he visto una mujer que me excite más que tú...

-Al parecer el alcohol no hace tímidas tus palabras

Y sin pensarlo comencé a besarla. De una forma salvaje. Intentando sacar de mi pensamiento a aquella otra mujer que me había rechazado. Saboreé su lengua en mi boca. Sentí su mano en mi entrepierna que respondió hinchándose hasta provocar un dolor insoportable. Metí mi mano bajo su falda hasta notar su humedad. Cada vez me excitaba más. Quería follar allí mismo. Un polvo con despecho. Sin sentir nada. Sin amor. Sólo odio. Solo quería olvidar...

Liberé su boca y comencé a bajar por el cuello hasta sus dulces pechos, cosa que ella aprovechó para decir algo:

-Nunca he follado con un escritor...

-Tampoco lo harás esta noche...

-¿Quieres decir que me dejarás así?

-No, simplemente que no soy escritor-y acto seguido la embestí como un animal.